miércoles, 6 de junio de 2012









Modelos en topless haciendo el semáforo. Moviendo sus banderas mientras son ignoradas. Iluminación en un día lluvioso. Cuando ella camina... su pasos cantan... una serenata imprudente.


He estado tratando de averiguar que es lo que quiero decir exactamente. Llamo a la voz de la razón. Obtengo un contestador automático.


El tipo de besos donde los dientes se chocan, se eleva al cielo cuando ríe. Es una canción de cuna.


Su hipnosis pasa desapercibida cuando camina.


Serenata imprudente, serenata imprudente, serenata imprudente...

No necesitas a Kate Moss. Necesitas a Carl Barat.

martes, 15 de mayo de 2012

Y AHORA TE VUELVES A SUBIR AL CARRO DEL 15-M ESE  DESPUÉS DE LO QUE DIJISTE AQUÉL DÍA.

AJAJJAJAJJAJAJ JAJAJAJJAJAJAJJAJAJJA JAJAJAJJAJAJAJAJAJAJAJJAJAJAJJA AJJAJAJAJAJJAJAJAJAJJAJAJ AJAJAJAJJAJAJAJAJAJ AJAJJAJAJAJAJJAJ AJJAAJAJAJAJJAJAJJA AJAJAJJAJAJAJAJJAJA AJAJJAJAJAJAJJAJ JAJAJAJAJJAJAJAJJAJ AJAJJAJAJAJAJJAJAJAJJA JAJAJJAJAJJAJAJJA JAJAJJAJAJAJJAJAJAJ
JAJA
JAJAJAJJAA
JODER JAJAJAJAJJAJA JAJA JAJAJAJJAJAJAJJAJAJAJAJAJJAJAJJAJAJJ AJJAJAJAJJAJAJ AJJAJJAJAJAJJAJAJAJAAJJAJA JAJAJAJJAJAJAJAJ AJJAJAJAJAJAAJJAJAJAJAJJA

CUANTO VACÍO HAY AHÍ DENTRO POR DIOS, CUANTO VACÍO AJJAJAJAJAJAJJAJAJAJJAJAAJAJAJAJA AJJAJAJAJAJJAJAJAJA JODEEEEEEEEEEER JAJAJJAJAJAJAJAJJA
AJAJAJJAJAJJAJAJJA

martes, 10 de abril de 2012

Disfruté cada día de los que estuve en la capital. Disfruté cada hora. Cada minuto.


Esto de volver a tener pareja es raro. Pero como ella diría... Raro bueno.


No sigo que me pongo imbécil. 

miércoles, 21 de marzo de 2012





No pienso destruir esta Primavera. No tengo intención de ello. Cansado. Del Iniverno. De las hojas perennes deseando una muerte rápida. Como sus compañeras. Las que se fueron durante el Otoño. Las que están volviendo. Contándoles sus sueños. Los que tuvieron. Mientras dormían.


Las flores. Otrora tapadas por compañeras de flora muertas. Relucen. El Sol. Hoy se hace de rogar. Pero tiene una sonrisa picarona detrás de las nubes. Las nubes. De algodón sucio. Húmedas por el sudor provocado por las chimeneas y los calefactores. Que le jodan a los calefactores. Que le jodan al Invierno.


Quiero pasear por parques que no existen. Sentarme en toallas que no tengo. Ver patos de colores que no contempla nuestra gama cromática. Comer helados de sabores por descubrir. Y hacer que esta Primavera sea la primera de muchas estaciones agradable. Seguida de una inyección de sal. Un placebo. Que me ponga una sonrisa tonta en la cara. Una cara cubierta por unas gafas tintadas. Evitando al Sol. Y a su vez besándole.  


No quiero veranos esperados. En los que se pide Sol. Y después se huye de él. Pero así somos las personas. Incoherentes. ¿Y yo?. Yo soy muy persona.

lunes, 19 de marzo de 2012





¿Habrá gente que nos eche de menos?


¿Habrá alguien que me eche de menos a mí?


¿Por qué?


¿Qué es lo que tienes que hacer para que te echen de menos?


No estar.


¿Y por qué no estoy?


¿Por qué no estás?


Iba a decir que sólo Dios lo sabe. Pero qué va a saber ese. Ese ser omnipotente que nada puede.


Me acuerdo del olor a mar en Mayo. Y de alguna cosa más. O de todas.



Soy feliz. Me da vergüenza hasta decirlo.


Por esas personas que se fueron de nuestra vida.


Brindo por ellas.

viernes, 16 de marzo de 2012

Das una calada a un cigarro. El humo penetra en ti. Se pasea por tus entrañas. Acaricia tus pulmones. Suspiras y se escapa. Se aleja, se camufla entre la niebla esperando a que otra persona lo tome. Esa persona va a tener una parte mínima de ti. Porcentaje ínfimo. Bello porcentaje exiguo. Sexo indirecto. Tántrico. Normas de amor involuntario. Primera norma. No fumes. No dejes que penetren en ti. Porque estarás vendido.


viernes, 9 de marzo de 2012

Soy inmortal. Soy un demonio. Infumigable. Me escondo entre tu pelo y susurro en tu oído alimentando tu locura. No son voces. Es un hechizo. Di que me puedes matar. Dilo. Fuma. Fuma mucho. Fumígame. Hazlo. Ten cojones. Tenlos. 


En Marte estudian la posibilidad de vida en la Tierra. Y la han encontrado. Con un altísimo porcentaje de gente triste. De gente que patea las piedras con cara de compungida. Y después van a buscar la piedra para dar una nueva patada. Pero no la encuentran. Y la tristeza inunda su corazón. Y lloran por dentro. Y quieren morir.


Yo no quiero morir. Quiero tirar todas las piedras al río. Sin que boten. Porque soy así de alternativo.




La única receta para combatir la tristeza es la alegría. Soy un genio. Lo he descubierto yo solo. Y si lloras pues al menos distráete. Haz carreras de lágrimas. A ver cual toca antes el suelo. Y si pierde la que has elegido. Llora más. Infinitas posibilidades. 

jueves, 8 de marzo de 2012

Esperar. ¿Qué es esperar?. Muchas veces lo haces sin saberlo.


Cuando vamos a la consulta de un médico tenemos que esperar. Se retrasa, miras el reloj, sudas, te quejas "¡Es una vergüenza!". Pero te quedas. Sigues esperando hasta que una amable enfermera, un burlón enfermero o el propio licenciado en medicina sale para darte paso a su consulta. Y joder, no dudas, entras.


El autobús. Si se retrasa 5 minutos ya ponemos el grito en el cielo pero no movemos nuestro puñetero culo de la parada porque sabemos que lo tenemos que tomar, que no hay otro tipo de opciones.


Un caso muy distinto es el de esperar a las personas que no es lo mismo que esperar algo de ellas. A una persona la esperas con el rostro sonriente, quieto, imperturbable a las voces que te dicen que esa persona no va llegar nunca, que no es un retraso, que es que han cancelado la línea que pasaba por tus entrañas. Pero tu esperas. 


La diferencia es que hay un momento en el que te das cuenta de que esa persona no va pasar por ahí, no es como el doctor que sabes que te va a dar paso o el autobús que te recogerá cuando el tráfico se lo permita. Aquí sabes que estar ahí quieto, como una estatua de mármol renacentista pero con muecas que denotan nostalgia propia del romanticismo, es una tontería y te vas. Andas. Paseas observando cada detalle de la ciudad esperando que algún día otra persona te atropelle.




Y nadie espera a alguien que lleva subido en otro autobús tanto tiempo. Y que hace con ese autobús cosas que no tuvo cojones ni ganas de hacer contigo jamás por desajustes paterno filiales. O esa era la versión oficial.


Después de un tiempo cansado de esperar me atropellaron. Esta es la explicación que no le debo a nadie.
JA JA 


Es la risa de alguien que no entiende si ha visto una autocrítica o un reproche.



miércoles, 7 de marzo de 2012

Tus ojos son del color del agua estancada. Pero no son sucios. Son limpios y son acusadores. Son bonitos. Son lunáticos, cuerdos, insensibles, jodidamente intensos. Me das miedo, me das seguridad, me haces sentir débil y poderoso y después débil otra vez. Y giramos. No hay mareos. No los hay.


Quiero posarme en tus manos, que tengas el poder, eso es placentero. Quiero tener la sensación de que puedes cogerme entre tu pulgar y tu índice y que puedes quebrar mi espalda como si fuese un insecto. Es maravilloso. Es irresponsable. Es muy yo. Y tan tú...


Quiero tirarte a la piscina, que te ahogues en las palabras, las caricias y los susurros, susurrarte a GRITOS. ME GUSTA GRITAR. No estoy bien, me encuentro genial. 


Quiero pasear contigo en una bicicleta sin ruedas. Sobre la Primavera. La Primavera no es una estación. La Primavera es un estado de ánimo que empieza donde empiezas tú. Desde tus pies a la cabeza, desde la cabeza a los pies.


No soy un mago de las palabras, soy un abuelo con un smartphone. Pero se juntarlas. Un poco. Tal vez no. Me da igual.


Eso es lo curioso. Que todo me da igual.

martes, 6 de marzo de 2012

No me reconozco.


No soy yo.


No.




Pero es tan divertido...




Todo confluye en un centro que está en el vértice. Es curioso. Viajar al vértice para llegar a tu centro. Y que el vértice esté geográficamente en el centro de algo con forma de pirámide.

lunes, 5 de marzo de 2012

No estáis viviendo nada que no viviesen ya vuestros padres. No sois los pioneros de nada, ni del concepto, ni de la ejecución. Sois ese cigarro hecho con las colillas de los que ya se han fumado. Sois los hijos de la libertad. Los hijos del todo lo tengo, siempre lo he tenido y mis padres siempre me lo darán. Los hijos de empiezo las cosas y no las acabo, porque todo tiene que ser ideal, todo tiene que ser como a mi me gusta.


Los que renegáis del 1. Los que renegáis del 5 y los que renegáis de la letra que va después de la "L" en el abecedario. Cuando otrora eso era lo máximo. El máximo exponente de una juventud deseada. De una idea. De un concepto. Y ahora que queda. Quedan miradas al suelo cuando pasáis delante de los restos de lo que fuisteis. Una mueca burlona y un comentario para parecer ajenos a lo que allí ocurrió. Pero quedan vuestras palabras. 


No me la pegáis. No volvéis. Sois burgueses de manifestación. No me lo creo. Y no me digáis que yo soy el que escribe desde la cama. Porque lo soy. Pero prefiero ser eso al que va a la plaza a socializar y a lucir palestina. 


Y luego pasearéis frente a los restos de lo que fuisteis y mirada al suelo y mueca burlona y.... Siempre lo mismo.




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Estoy hasta las narices de estar enfermo. En mi estado civil es lo que voy a poner. Casado. Con mi enfermedad. La que sea. Soy un promiscuo que contrae matrimonio con gérmenes guiado por la desidia de mis anticuerpos. Me valen todas. 




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Creo que cada día estoy más dentro de algo que no se lo que es. Esta vez si que voy con cuidado. 

domingo, 4 de marzo de 2012

Suena dulce introducción al Caos. Las luces están apagadas y he decidido escribir. No voy a pensar mucho. Mis dedos se deslizan por las teclas. Caen como gotas sobre un charco. Como reproches y reprimendas sobre una cabeza saturada. Como hojas en un suelo que no admite ni una más.


No sé que decir. Sé todo. No sé nada. Sé algunas cosas. Otras ya las sabré. Sócrates era idiota. Sabía su nombre. O al menos el concepto de nombre. O al menos pronunciar unas palabras. Esas palabras. Para decir que no sabía nada. Era idiota. Kafka me agobia. Y todos me agobian. Y tú me agobias. Igual no te conozco. Pero me agobias. Me agobia como escribo. Todas estas palabras. Todas ellas. Encerradas entre puntos. Cada poco hay un punto. Lo sé.


He terminado. Sigue sonando. Sí. Dulce introducción al Caos. El Caos va con mayúscula. El Caos es dulce.

martes, 28 de febrero de 2012

Hace mucho que no escribo. Mi vida es una canción cutre de Chenoa. Cuando tú vas yo vuelvo. Cuando tú vienes yo ya estoy saliendo y sí, demás sandeces poperas de los ya lejanos años 2000. Joder, como queda de vintage tratar a los 2000 de años distantes, como si fuesen los 60, los 70 o ese cúmulo de hombreras y colores horteras llamados los 80.


Cosas que quedan muy lejos y cosas que empiezan, que no sabes por qué empiezan, que no sabes a dónde van ni si quiera sabes de dónde vienen pero que te dejan una sensación en el cuerpo de bienestar amargo, de sonrisa  que se muestra detrás de los labios y que solo se puede ver con rayos X. Pero ahí está. Presente.


He ido a Madrid este fin de semana. Han pasado muchas cosas que por un mínimo respeto a mi intimidad no puedo contar en un blog. Pero todo ha sido muy bizarro. Casi de comedia romántica. De hecho creo que un guionista ha estado siguiendo mis pasos, me sentía como Hugh Grant (no sé si he escrito bien el nombre). El señor Grant es el típico tonto que todo le sale mal a la hora de interactuar con la chica en cuestión pero que después por misterios de la vida esta no termina asesinándole o algo por el estilo.


Madrid me encanta, Madrid es mod. Es gente bien vestida que parece que están siendo fotografiados en todo momento salvo por la mañana. Por la mañana son personas tristes. Bien vestidas y tristes. Eso no es coherente, para ir triste vístete mal. Fuencarral mola. Hasta Getafe en cierto modo mola. Es como un lugar ajeno al bullicio que se está desarrollando a escasos 15 minutos de allí. Es muy familiar.




Qué más contar. Todo lo demás sería volver a lo de siempre. Pero en esta entrada de blog cuento precisamente que las cosas ya no son ni van a ser como siempre.

jueves, 12 de enero de 2012

Estoy en un estado de paranoia constante. Todas las mañanas después de despertarme por primera vez (sí, yo me despierto a tramos) se suceden unos tres sueños. Cada sueño es un formato de vida distinto al que tengo actualmente. Es algo extraño, la verdad.
Pasado un rato atino a extender el brazo y con los ojos todavia semicerrados voy palpando la superficie de la estantería hasta que noto que mis dedos entran en contacto con mi teléfono móvil. Miro la pantalla y veo que está repleta de whats app´s de mis amigos que son bastante más madrugadores que yo.
Lanzo el teléfono móvil a mis pies y me dejo caer con fuerza otra vez contra la almohada.
Mi día no empieza hasta que vacío mi vejiga. A partir de ahí ya puede ocurrir cualquier cosa.
El otro día encontré una folio arrugado en el que al parecer yo había escrito esto que procedo a transcribiros:


"Agua, agua, agua, agua, mucha agua, cae sobre la cabeza. No moja, no moja nada. No moja. El bioritmo pierde densidad, pero el agua no moja.. NO MOJA NADA.
Es de cristal, de cristal líquido, y en el fondo hay diamantes chica, hay diamentes. ROJOS, VERDES, AMARILLOS. Y estatuas y piedra, y cobran vida, y hablan aconsejan. COJE LOS DIAMANTES, EL AGUA NO MOJA, NO ES AGUA, NO ES CRISTAL.
Verde, es muy verde el suelo, no es real, no es blando, es rígido, es bonito. ¿Y EL CIELO? Amarillo, tus manos no existen atraviesan el suelo, es verde, es duro, no existe. ES BONITO
Es duro, duele, el agua está atrás, ya he pasado el TÚNEL no es oscuro, antorchas, iluminan ¿Y TÚS MANOS CHICA? ¿CHICA? no existen, dos direcciones. O EL AGUA, O EL GLOBLO. VUELO LLEGO, NO ME GUSTA. CAMBIO DE MUNDO.
Sigue el bioritmo. Chica Rubia, chica morena, ojos duros, verdes, raros y acusadores, ojos DOND..."

(y hasta aquí llega el asunto)

martes, 10 de enero de 2012

"Algo en tu magnetismo ha debido molestarles"


Hoy he tenido un exámen. Cuando terminas un exámen y te ha salido de manera decente sustituyes la clásica angustia por una sensación de alivio.

Tormenta, pasa de todo y de todos. Me acaba de llegar tu mensaje y sólo decir que mires a esas dos personas que te van a hablar como si fuesen transparentes. Eres responsable en la medida que lo tiene que ser alguien que quiera ser feliz.

Lorena, si lees esto que sepas que hay ganas de echar una birras contigo y con la yonki de los masajes de espalda. Antes de que caigan sobre nosotros las nubes negras de los exámenes y empiece a jarrear red bull y noches ojerizas. O si no, después.

Ha sido un buen día, como todos los que se pasan en un parque. Mi parque era artificial pero me he podido columpiar.

lunes, 9 de enero de 2012

Os voy a marear

Debería estar estudiando, quizás es ese el principal motivo por el que he vuelto a hacer esto. ¿Qué es esto?.

Esto es escribir. Escribir sin ningún propósito. Escribir egoístamente, escribir desinteresadamente, escribir triste, escribir con júbilo. Escribir.

No sé escribir, al menos no muy bien. Pero se teclear aquello que se me pasa por la cabeza en todo momento. Y mi cabeza me gusta, no así tanto como mi pelo.

¿Por qué este título Cebs? ¿Por qué Primaveras de Polyester?

Porque soy capaz de crearme primaveras artificiales durante el más duro de los inviernos. Porque me aburro de las primaveras y de la felicidad que traen aparejadas ya que soy un poco cobarde, depresivo, adicto a todo lo que se puede ser adicto y me empeño en cubrirlo todo con hielo. Parafraseando una canción:

"Maldita nieve de este largo Enero, nos cubre el hielo del silencio aterrador". Yo soy mi hielo y mi primavera así que volvamos a empezar. Bienvenidos.