No estáis viviendo nada que no viviesen ya vuestros padres. No sois los pioneros de nada, ni del concepto, ni de la ejecución. Sois ese cigarro hecho con las colillas de los que ya se han fumado. Sois los hijos de la libertad. Los hijos del todo lo tengo, siempre lo he tenido y mis padres siempre me lo darán. Los hijos de empiezo las cosas y no las acabo, porque todo tiene que ser ideal, todo tiene que ser como a mi me gusta.


Los que renegáis del 1. Los que renegáis del 5 y los que renegáis de la letra que va después de la "L" en el abecedario. Cuando otrora eso era lo máximo. El máximo exponente de una juventud deseada. De una idea. De un concepto. Y ahora que queda. Quedan miradas al suelo cuando pasáis delante de los restos de lo que fuisteis. Una mueca burlona y un comentario para parecer ajenos a lo que allí ocurrió. Pero quedan vuestras palabras. 


No me la pegáis. No volvéis. Sois burgueses de manifestación. No me lo creo. Y no me digáis que yo soy el que escribe desde la cama. Porque lo soy. Pero prefiero ser eso al que va a la plaza a socializar y a lucir palestina. 


Y luego pasearéis frente a los restos de lo que fuisteis y mirada al suelo y mueca burlona y.... Siempre lo mismo.




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Estoy hasta las narices de estar enfermo. En mi estado civil es lo que voy a poner. Casado. Con mi enfermedad. La que sea. Soy un promiscuo que contrae matrimonio con gérmenes guiado por la desidia de mis anticuerpos. Me valen todas. 




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Creo que cada día estoy más dentro de algo que no se lo que es. Esta vez si que voy con cuidado.